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Ahi, bella faccia scolorita e bianca,

su la qual fredda neve adesso fiocca;

ohimè, senza vigor, pallida bocca,

a cui la voce per mia morte manca;

cruda Atropòs, al mio dolor sì franca,

perché al fuso vòi far sì presto cocca?

L'una sorella tien ferma la rocca,

e l'altra di filar non è ancor stanca.

Perso ha già el lustro la fatal mia stella,

che al sol nel mezo dì togliea el splendore,

né più como solea ride o favella.

Ma se febre è un calor che è acceso al core,

temer non ne dovria mia ninfa bella,

ché arder non può chi prima arso è d'amore.