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Ite, caldi sospiri, al freddo core,

rompete il ghiaccio che Pietà contende,

e se prego mortale al ciel s'intende,

morte o mercé sia fine al mio dolore.

Ite, dolci penser', parlando fore

di quello ove 'l bel guardo non s'estende:

se pur sua aspreza o mia stella n'offende,

sarem fuor di speranza et fuor d'errore.

Dir si pò ben per voi, non forse a pieno

che 'l nostro stato è inquieto et fosco,

sì com'è 'l suo pacifico et sereno.

Gite securi omai, ch'Amor vèn vosco;

e ria fortuna pò ben venir meno,

s'ai segni del mio sol l'aere conosco.