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L'armonia che del pecto esce a quest'ora,

non è mia, non, non ve 'l pensati, amanti,

ma l'è un raccolto de suspiri e pianti

che Amor per suo dilecto manda fuora;

e acciò che con piacer di lui si mòra,

como el tiranno che ne uccise tanti

nel buò di rame, un ce n'ha posto inanti

che al pascer suo col fiato ogni erba inflora.

Chi voluntario entra in questo animale,

da lui procede un sì dolce concento

che Filomena non gli gionge equale;

ma chi gli è posto ancor per suo tormento,

fabricato è il bel tauro in modo tale

che morendo el fa far dolce lamento.