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Perché men vivo in solitaria parte

Lungi, Donna, da voi, già il volgo ignaro

Forse dirà che a duro pianto amaro

I giorni e l'ore il mio dolor comparte.

Ma folle è il suo pensier, ché, se 'n disparte

È ciò che sempre al senso vile è caro,

Allor le sole a contemplare imparo

Vostre doti, che son nell'alma sparte;

Anzi che in gioia i sensi miei rapite,

Se di voi penso alle bell'opre e conte

E quanto sovra ogni altra omai fiorite:

Ché molte son, che di salir stan pronte

Del colle di Virtù le vie romite,

Ma voi sola già siete in cima al monte.