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Ben può talor col mie 'rdente desio

salir la speme e non esser fallace,

ché s'ogni nostro affetto al ciel dispiace,

a che fin fatto arebbe il mondo Iddio?

Qual più giusta cagion dell'amart'io

è, che dar gloria a quella eterna pace

onde pende il divin che di te piace,

e c'ogni cor gentil fa casto e pio?

Fallace speme ha sol l'amor che muore

con la beltà, c'ogni momento scema,

ond'è suggetta al variar d'un bel viso.

Dolce è ben quella in un pudico core,

che per cangiar di scorza o d'ora strema

non manca, e qui caparra il paradiso.