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Gli occhi di ch'io parlai sì caldamente,

E le braccia e le mani e i piedi e 'l viso

Che m'avean sì da me stesso diviso

E fatto singular dall'altra gente;

Le crespe chiome d'or puro lucente,

E 'l lampeggiar dell'angelico riso

Che solean far in terra un paradiso,

Poca polvere son, che nulla sente.

Ed io pur vivo; onde mi doglio e sdegno,

Rimaso senza 'l lume ch'amai tanto,

In gran fortuna e 'n disarmato legno.

Or sia qui fine al mio amoroso canto:

Secca è la vena dell'usato ingegno,

E la cetera mia rivolta in pianto.