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Ben promettesti, Amore,

fin di sue pene al core

allor che venne a me da quel bel viso

con un sguardo sereno un dolce riso.

Ma perché indugia il frutto

dal fior de la tua spene in me produtto?

ché non pieghi madonna a' desir miei,

chiara palma giungendo a' tuoi trofei?

Dunque al vento se n' vanno

le tue promesse, e 'n lor s'asconde inganno?

O pur non puote in lei

lo stral con cui tu vinci uomini e dèi?