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Qual meraviglia è, se prossim'al foco

mi strussi e arsi, se or ch'egli è spento

di fuor, m'affligge e mi consuma drento,

e 'n cener mi riduce a poco a poco?

Vedea ardendo sì lucente il loco

onde pendea il mio greve tormento,

che sol la vista mi facea contento,

e morte e strazi m'eran festa e gioco.

Ma po' che del gran foco lo splendore

che m'ardeva e nutriva, il ciel m'invola,

un carbon resto acceso e ricoperto.

E s'altre legne non mi porge amore

che lievin fiamma, una favilla sola

non fie di me, sì 'n cener mi converto.