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Se con le belle deta di profilo

tiri, Viola, giù de la conocchia

de la bambagia o del lino il filo,

ogni busuchio nel ventre mi crocchia,

onde in quel tratto in modo mi disfilo

che il tirar delle calze mi adocchia:

ma se per conto di tal macatella

io mi morissi, la saria ben bella.