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Non è sì duro e dispiatato core,

Né sì crudo già mai fia alcun volere

Di donna, d'huom, né de sì horribel fere

Che a pietà non movesse il mio dolore.

Ma questa donna, a me nimica, e Amore,

In tante aperte sue belleze e intere,

Ascoso ha un cor di tigre che dispere

Convien l'alma mia posta in tanto errore.

Né pensier né suspir, lacrime o pianto,

Né, oymè!, parol da far Medea pietosa

Acquistan gratia sol d'una mercede.

Sorda si fa come serpe a l'incanto

Inexorabil, cecha e disdegnosa,

Costei, che sola la mia morte vede.