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Se pur tu se', Fortuna, (ond'i' son roco)

che formi i gradi a le mondane scale,

e pur nel ciel pe 'l cenno tuo fatale

il Castron Aretin tra i segni ha loco,

poscia che per valor molto o per poco,

pur costassù per tal sentier si sale,

fia mai quel dì, ch'i' sia condotto a tale,

e risospinto al disusato gioco?

Onde, mutato in me volto e costumi,

la forma i' pigli, e, co' le membra, il velo

di fera avezza ne l'orror de' dumi.

E pria che per stagion più cangi il pelo,

non già per altro sol che per tuoi lumi,

veggia quel giorno, ov'i' mi levi al cielo.