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Uom, ch'al remo è dannato, egro e dolente

Co' ceppi al piè, col duro tronco in mano,

Nell'errante prigion chiama sovente

La libertà, benché la chiami invano.

Ma, se l'ottien, (ch'il crederia!) si pente

D'abbandonar gli usati ceppi, e insano

La vende a prezzo vil. Tanto è più possente

Invecchiato costume in petto umano.

Cintia, quel folle io son. Tua rotta fede

Mi scioglie, e pur di nuovo io m'imprigiono,

Da me medesmo offrendo a i lacci il piede.

Io son quel folle, anzi più folle io sono,

Perché, mentre da te non ho mercede,

Non vendo io, no, la libertà: la dono.