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Fassi saper a chi non lo sapessi,

che fra tre dì finimondo ne viene;

però voi, donne e uomini dabbene,

chi non è confessato, si confessi.

Del ciel gl'influssi si son tutti messi

per farci dare in terra delle schiene;

ma non san già gli astrologi ben bene,

s'a morir noi ci abbiamo arrosto, o lessi.

O Luna porca, o Saturno bestiale,

o Giove becco, o Marte indiavolato,

di grazia non ci fate tanto male!;

siavi il mondo per or raccomandato,

lasciate dir gli astrologi cicale,

che forse non aran ben calculato:

o forse aranno errato

un zero a squittinar l'arcobaleno,

che son centomil'anni, o poco meno.