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Che fuss'el pur per natural costume

concesso el pianger sempre agli occhi e al core,

ch'altro non faria mai dentro et de fore

che de spander de lacrime doi fiume.

Et tu, ceca et orbata del tuo lume,

Italia mia, or dove è el tuo valore?

Dove è la pompa? Dove è el tuo honore?

Ben se n'è gito ogni tuo bene in fume:

anze posso ben dire el mio, taupino,

ché 'nvidia porto a Stige et Acheronte,

sì me sento dal duol venuto mino.

Sì me sa dolce el pianger che in un fonte

cangiaria forma, overo in pellegrino,

per tor la perdonanza de Piamonte.