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Quanto ognihor penso, più la mente ingombra

nuovo pensiero, e giù nel cuor profondo

mena sì grave e intolerabil pondo,

che d'ogni suo piacer l'anima sgombra.

Crudel Amor, crudel, che sotto l'ombra

de l'ale tue sperai viver giocondo,

ma pianta fui che in un terren fecondo

uggia mortale in sul fiorire adombra.

ond'io per selve e per deserti campi

vò sospirando e consumando il giorno,

senza riposo, infin che 'l sol s'asconde.

Poi, come vien la notte, a pianger torno,

così mi guida Amor, perch'io non scampi;

et io, lasso, pur vivo, e non so donde.