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Verde arborscel, che 'l radicale umore

teco riserbi, e in ver pianta felice,

deh, fusti stato svelto da radice,

dovendo esser cagion del mio dolore!

Ma tu, del nostro mal presago, core,

ché non dicevi a me: — Dar non ti lice

quel don, che presto ti farà infelice —?

E tu perché me 'l desti in mano, Amore?

Quella che mi scrivesti in cor col strale,

prompta l'offerto don di man mi tolse,

lieta, che mai più non la viddi tale,

e puoi con un suspiro a me si volse:

— Questo fia causa — disse a un mio gran male;

ma il patir per tuo amor mai non mi dolse. —