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Non fur men lieti che turbati e tristi

che tu patissi, e non già lor, la morte,

gli spirti eletti, onde le chiuse porte

dei ciel, di terra a l'uom col sangue apristi.

Lieti, poiché, creato, il redemisti

dal primo error di suo misera sorte;

tristi, a sentir c'a la pena aspra e forte,

servo de' servi in croce divenisti.

Onde e chi fusti, il ciel ne die' tal segno

che scurò gli occhi suoi, la terra aperse,

tremorno i monti e torbide fur l'acque.

Tolse i gran Padri al tenebroso regno,

gli angeli brutti in più doglia sommerse;

godé sol l'uom, c'al battesmo rinacque.