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Morte, chi pinge te, chi de te scrive

te fanno ceca, et a me paion sciocchi,

ché mostri in fronte e a tergo aver mille occhi,

e più de Lynceo assai le luce vive:

qualhor armata giongi a queste rive,

le miglior' herbe cum tua falce tocchi,

né mai a tagliar sterpi o spin' trabocchi,

ma i tristi lassi e dei bei fior' ne prive.

Ecco che preda hai novamente elletta:

madonna, oimè, che mai non se ricorda

Natura aver facta opra più perfetta.

Sì che a gli effetti ceca non se acorda,

né ti convien; ma chi t'ha sorda detta,

quel vide il vero, ché a ciascun sei sorda.