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Qual breve rosa o qual caduco fiore,

Che nato in bel giardino o in prato ameno

Va fastoso di fronde, e appena il seno

Rispiega a' rai del Sol, che cade e muore,

Tal di beltade il pregio ed il valore

Cede al corso degli anni, e ne vien meno:

Ahi di quante sciagure il Mondo è pieno,

Per oscurarle il bel natio splendore!

Non già così Virtù, che ha tal baldanza

Di sovrastare al tempo, e la rea sorte

Non ha di superarla unqua possanza,

Che, se tenta d'opprimerla, più forte

D'Anteo risorge, e vince sua costanza

I rigori del Fato e della morte.