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Se l'onorata fronde che prescrive

L'ira del ciel quando 'l gran Giove tona,

Non m'avesse disdetta la corona

Che suole ornar chi poetando scrive;

I' era amico a queste vostre Dive,

Le qua' vilmente il secolo abbandona:

Ma quella ingiuria già lunge mi sprona

Dall'inventrice delle prime olive;

Che non bolle la polver d'Etiopia

Sotto 'l più ardente Sol, com'io sfavillo

Perdendo tanto amata cosa propia.

Cercate dunque fonte più tranquillo;

Che 'l mio d'ogni liquor sostene inopia;

Salvo di quel che lagrimando stillo.