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Spinge 'l dolor ove forse andar debbe

la mia lingua aviata a lamentarsi

del falso mondo, ove un gran tempo i' arsi

di fiamme, onde asciugato il Po sarebbe.

E pur da quel fuggir omai devrebbe

l'alma, e per vero amor racconsolarsi

in Cristo, e con lui sol domesticarsi,

che per lei a morte andò, tanto a cor l'ebbe.

Vero è che per speranza io mi consolo,

ma pur questo m'è un duro e longo inferno:

viver da Dio allontanato e solo.

Però svegliar io cerco l'occhio interno

quanto più posso, e sollevarmi a volo,

per contemplar il mio Signore eterno.