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L'aura che spira al mio stanco riposo

da Cristo in croce, mi presta ardimento

di levar gli occhi al ciel, ché (com'io sento)

non altramente mai sarei stato oso.

Esso Signor, ch'in atto sì amoroso

per me ebbe morte, leva il mio tormento

e di sé mi fa degno e più contento,

poi ch'in tal modo il mio peccato ha roso.

In croce dunque è la pietà depinta,

ver cui beato chi spesso sospira

e di lagrime oneste il viso adorna.

Non può d'alcun dolor l'alma esser vinta,

né dal nemico ancor, quando s'adira,

se spesso al santo legno umil ritorna.