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L'alma smarrita fugge, e 'l cor vien meno,

la pelle e 'l viso impallidisce e 'mbianca,

e come neve al sol mia vita manca,

dal freddo stretto del mortal veneno;

l'aer è de' mie sospir calcato e pieno,

onde la forza è già sì vinta e stanca

che se alcun pensier dolce il cor rinfranca

lieve è 'l fuggir qual vento o qual baleno.

Crudel destino! i Cieli e 'l mondo e Amore

son vòlti in ira, in me sì fieri e rii

che, in vita stando, a morte invidia porto;

né scampo non isper, s'tu, car signore,

non conscendi a piatà, prima che sii

di vita privo in tanto espresso torto.