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Deh, non più, crudo Amor, saette o foco

ché de le fiamme sol manco a la spera:

ferro non son, ma imagine di cera

che si va consumando a poco a poco.

La fiamma antica suspirando sfoco

che seccò i fior de la mia primavera;

ora il mio sol ne va tepido a sera,

el tempo a zarra con la Morte gioco.

Bastiti assai de sette lustri i cinque

aver goduti de mia età perfecta

con le tue fiamme al cor tanto propinque;

attendi or de' nemici a far vendetta,

ché impio è il signor, se 'l servo non delinque,

quando di fargli male el se dilecta.