323Di Alessandro Sforza

Quel mortal morbo, anze mirabil mostro,

dio finto de li dei per poesia,

carnale Amor che ha posto in tirania

per servo l'intellecto al senso nostro,

che tante carte verga et sparge inchiostro

seguendo la corupta fantasia,

tanto dal dricto calle ce desvia

che ce dà bando del celeste chiostro.

Miseri noi, al nostro mal deliri

fingendo ghiacci et fiamme ce destempre,

et van concepti al ben vivar deformi!

Lasciamo el senso et sensual disiri

communicati a' bruti, et sciguiam sempre

quella virtù che a Dio ce fa conformi.