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Ben pò de la tua fin veloce e presta

goder l'antica età, Guido mio Guerra,

ché se vivevi la tua parte in terra,

se non cedea, non avria vinta questa.

Morte importuna e a' bei principii infesta,

te, non anchor de cinque lustri, atterra,

e teco sotto un sasso asconde e serra

l'orba militia sconsolata e mesta.

A me par che natura errasse molto,

ché fòra il mondo con men risse e danni,

se facea il cor visibil come il volto.

Ma godi, ché colui che con inganni

ti tolse il spirto non t'ha il nome tolto,

né tòr te lo potran mille e mille anni.