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– Ahi morte, presto vien!

Chi fa tal grido?

– Un che spera d'uscir dal tuo pio strale.

Qual reo destin ti fa bramar tal nido?

– Il fier amor e le sagitte frale;

però, pietosa, prendi il coltel fido

e cessa l'impio foco e 'l tanto male.

Taci, sopporta l'amorosa face,

che sforzato morir al ciel non piace.