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Pianta a cui neve d'aspro verno e duro

la chioma imbianchi e la virtù reprima,

sembra il mio ingegno; e quanti frutti io prima

ne colsi, nati a basso pregio furo.

Onde in alzando lor non ben figuro

se te più 'l canto o cortesia sublima:

ch'ambo egualmente van di gloria in cima

dando a mia tomba eterno onor futuro.

Quinci de le tue mani opra io divegno

e la mia nobil sete in te si sbrama

sì ch'a par del ginebro il lauro sdegno.

Così potess'io ordir la ricca trama

de le tue lodi, e gir del merto al segno:

ma il ciel tentar senz'ale invan si brama.