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Amor, s'eo fosse ingrato, el seria male,

però te regratio quanto convene:

ché tu sai questa donna, che 'l cor tene,

come la movi, tanto ver' mi sale

cum quel plaçer che clude le tue ale;

unde di ço pur sento somo bene,

avegna che di subito poi vene

cosa per che lo dono men mi vale:

ché quando piglio la florita çoglia,

elle si sperde e muta lo colore,

e tu non mostri ponto ch'el ti doglia.

Cusì smarisco el fructo per lo flore;

nì çova che mi prometta star lieta,

se tu nol fai, ché vergogna gliel vieta.