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Amarilli, s'io te miro,

miro il sol de gli occhi miei:

tanto bella e vaga sei

ch'io per altra non sospiro.

Se tu ridi, il dolce riso

m'apre il ciel di primavera;

o sei cruda o lusinghiera,

sempre ho innanzi il tuo bel viso.

Se tu parli ed io ti sento,

sento un'aura in mezzo aprile

sì soave, sì gentile,

che fa dolce il mio tormento.