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Fra quante forme de l'eterne e sante

mani giamai del sommo mastro usciro

qual è, dovunque i vaghi lumi giro,

(o miracol del mondo) a voi sembiante?

Non il pregio maggior ch'abbia il Levante,

crisolito, rubin, perla o zaffiro;

non fisse luci nel superno giro,

non l'aureo sol, non altra stella errante.

Quelle alme pure, quelli spirti ardenti

che stan là sovra a tutto il ciel sereno

cantando inanzi a Dio, beato coro,

simili sono a voi, voi sete a loro

forse, e del vostro petto esce non meno

dolce armonia di non umani accenti.