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Né più constante cor, né men ardente,

più dolce suon, o men vivo desire,

potran darmi già mai cotanto ardire

ch'a sì dubbia speranza erga la mente;

né mi convien fra la perduta gente

cercar rimedio al mio grave martire,

né tranquillar là giù gli sdegni e l'ire;

molto è 'l mio Sol da lor tenebre absente,

Ma se giova sperar in debil arte,

di Fetonte l'ardir, d'Icar le piume,

instrumenti sarian al mio mal degni

da condurmi vicino a quella parte

ove soggiorna il mio fulgente lume,

perch'ei poi modo a miglior vol m'insegni.