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L'aura gentil, che mormorando torna

ornando i prati di novelli fiori,

spargendo da lontan soavi odori,

le rive e' colli di be' rami adorna.

Né 'l bel lume del ciel oltra soggiorna

a far noti di sé gli antichi onori;

cantan gli augelli i lor felici amori

ed ogni cosa allegra omai ritorna.

Ma da me, lassa, un lagrimoso verno

non parte mai, ché, lunge al mio bel Sole,

lo provo ognor ne l'amoroso interno;

né trovo scampo a le mie doglie sole,

ché sì fero è 'l martir nel core inferno,

che Tempo né Ragion frenar lo puole.