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Il bianco e dolce cigno

cantando muore, ed io

piagnendo giungo al fin del viver mio.

Strana e diversa sorte:

ch'ei muore sconsolato,

ed io moro beato!

Dolce e soave morte,

a me vie più gradita

ch'ogni gioiosa vita!

Morte, che nel morire

m'empi di gioia tutto e di desire,

per te son sì felice,

ch'io moro e nasco a par de la fenice.