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Ecco che lieta ai dolci campi torna

la gemmata e odorifera stagione,

e di vergogna el frigido Aquilone

sotto el polo sublime se ne scorna.

Tornato è Apollo a riscaldar le corna

e il vello d'oro del friseo montone,

nectare piove che 'l terren dispone

tal ch'ogni piaggia se riveste et orna.

Garre per le cità, lutando el nido,

Progne infelice ove 'l martir l'affrena,

e l'arme affina el fanciulin Cupido.

D'ocei cantanti la campagna è piena:

sol io dil tempo mi lamento e crido,

ché per me non è mai stagion serena.