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Fuggite, sospir lenti, al tristo core,

ch'amando spera e che morir si vede,

privo di que' begli occhi, onde merzede

non spero più, ché nol consente Amore.

E voi, spirti gentil, che in questo errore

avete sperïenza usata e fede,

piangete meco il mal che mi concede

l'avversa mia fortuna a tutte l'ore:

poich'i' son fuor del più dolce disio

ch'al mondo ma' disiassi uom terreno

per allentar sue pene e suo martìri,

e veggomi in un punto venir meno

pien d'ira e sdegno e condurmi al morire

e finir la mia vita in un baleno.