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Çònçime Amor plu volte a tal partita,

che per campo di me morte desiro,

perch'onne meo pensier vien un sospiro

plançendo per l'aire, che clama aita;

nì merçé trovo, ch'ela m'èe falita,

nì veço ig bei ogli, ch'ig me fuçiro,

nì bramo vita, ch'ella m'èe martiro,

nì spero de pietà, che se n'ee ita.

Cusì m'afliçe quella che nel core

me mise l'umbra che lei representa,

unde m'acresse pena al gran dolore:

però che sempre quando mi ramenta

ch'io sia luntano, e ch'io n'ebbi la colpa,

questa è l'angossa che tutto mi spolpa.