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S'io credesse per morte essere scarco

del pensiero amoroso che m'atterra,

co le mie mani avrei già posto in terra

queste membra noiose, et quello incarco;

ma perch'io temo che sarebbe un varco

di pianto in pianto, et d'una in altra guerra

di qua dal passo ancor ch'altri mi serra

mezzo mi trovo, lasso, et mezzo il varco.

Tempo ben fôra omai d'avere spinto

l'ultimo stral la dispietata corda

ne l'altrui sangue già bagnato et tinto;

et io ne prego Amore, et quella sorda

che mi lassò de' suoi color' dipinto,

et di chiamarmi a sé non le ricorda.