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Quella per cui con Sorga ho cangiat'Arno,

Con franca povertà serve ricchezze;

Volse in amaro sue sante dolcezze,

Ond'io già vissi, or me ne struggo e scarno.

Da poi più volte ho riprovato indarno

Al secol che verrà, l'alte bellezze

Pinger cantando, acciocchè l'ame e prezze;

Nè col mio stile il suo bel viso incarno.

Le lode mai non d'altra, e proprie sue,

Che 'n lei fur, come stelle in cielo, sparte,

Pur ardisco ombreggiare or una or due:

Ma poi ch'i' giungo alla divina parte,

Ch'un chiaro e breve sole al mondo fue,

Ivi manca l'ardir, l'ingegno e l'arte.