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Trapassa de' mortali ogni grandeza,

Ogni cosa creata torna al basso.

Che val lassare al mondo gran riccheza,

Poi che la carne è chiusa in poco saxo?

Però voi che posati in tanta alteza

A questo decto mio fermate il passo:

Bëato sol chi a virtù s'asotiglia,

Mentre che 'l corpo e 'l spirto hanno la briglia.