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Amor, quando fioria

tuo stato per speranza e vera fede,

certo era a l'alma il cielo per mercede.

Or, lasso, a ch'è venuta nostra vita?

Nol dico senza doglia:

le celesti scintille son già spente,

che soleano informar l'umana voglia,

e da noi se n'è gita

la carità, perch'ella non consente,

né può esser presente,

ove l'impietà con odio siede,

però la sua salute l'uom non vede.