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Se col cieco desir che 'l cor distrugge,

contando l'ore, non m'inganno io stesso,

veggio che più che 'l vento il tempo fugge;

che fu per ben oprar da Dio promesso.

Sento colui ch'ogni buon seme adugge

inanzi 'l frutto, esser fatto sì presso,

che dentro dal mio ovil, qual fera, rugge,

e come un mur tra 'l cielo e me s'ha messo.

Oh quante volte mi propongo il bene,

per ridrizzar la mia distorta vita,

e al camin amor mi manca e spene.

Ma pur di quel c'ho letto mi soviene,

che 'nanzi al dì de l'ultima partita,

uom beato chiamar non si conviene.