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Ov'è il bel viso? Ov'è il suave lume

che mi fe' lieto nel martir ch'io sento?

Ove è il modo, e il celeste portamento

con dolce, raro e angelico costume?

Prestame, Amor, le tue dorate piume

perch'io la siegua più legger che vento,

ché con queste ali non mi può far lento

alzato monte, o ruinoso fiume.

Io pur mi volto a quella avara terra

ove come un bel sol madonna splende

a chi più lieto contra me la serra.

Stolta cità, quanto se stessa offende,

né sa che Amor (dove costei fa guerra)

tutto vòl, tutto sforza e tutto incende.