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Poiché Febo a Piton con mille e mille

Dardi passò le dure squame aurate,

Derise Amor, poi pianse alle spietate

Armi d'Amore ed arse alle faville.

Io, che 'l so, benché ancora alle scintille

Di lui non arda la mia verde etate,

Pur temo a rimembrar la libertate,

Ch'ad Ercol tolse ed al feroce Achille.

E ben sarei del mio temer contento,

S'ei mi guatasse, senza averne cura,

E fosse pago sol del mio spavento;

Ma 'l crudo, ahi lasso, suo valor misura

Dal piacer di ferir, né l'ardimento

È scudo a i colpi suoi, né la paura.