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Ecco i' lascio, madonna, il vostro cielo,

altrui sereno, a me torbido, oscuro,

né so ben dir qual sia più freddo e duro,

o del cor vostro o di quell'alpi il gielo.

Parto, ma parte solo il mortal velo,

cui dar novello spirto in van procuro:

già il mio sen vola a voi candido e puro

con l'ali del suo vivo ardente zelo.

Questi in voi non trovando altro ricetto,

misero peregrin di fuor s'asconde,

or tra le chiome, or ne' be' lumi ardenti.

Ah fera donna, i venti sforza e l'onde

di questo fiume a voi volando e i remi

né 'l giel può penetrar del vostro petto.