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Real città, cui par non vede il sole

Di beltà, di valor; ch'in sen rinchiudi

Le ceneri honorate e gli ossi ignudi

Di lei che mi produsse e fu tua prole!

Se di Marte non pur ne l'alte schole

Avien che sotto l'arme anheli e sudi

L'illustre popol tuo, ma i dolci studi

Ammira e Palla e Febo in te si cole,

Me, che bevvi in Permesso e c'hor ne l'alta

Academia m'assisi, hor ne l'oscuro

Lici<e>o osai spatiar, pregando aita:

Sì ch'il Signor ch'ogni mio carme essalta

Torni a raccormi in servitù gradita,

D'anni e di stil, ma più di fè maturo.