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A che son gionte le mie rime e il canto?

Ove son le speranze mie condotte?

Hor conviemme habitar spelonche e grotte

e sol nutrirme de sospiri e pianto:

ché mai fo cosa desïata tanto

quanto da me fo la passata notte.

Ma veggio ben che son le file rotte

ove mia vita se teniva alquanto,

ché, quando io me pensai con prosper vento

giongere in porto e aver fidata guida,

nel mar me ritrovai più che mai drento.

Cussì va chi nel mondo se confida,

ove alcun mai non se trovò contento

a ben che alcuna fiata in lui se rida.