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L'ardor, che solea far desti i tuoi sensi

in vedere e trattar cose gentili,

che fa? dorme egli? o con più ornati fili

tela orde, ch'imperfetta occulta tiensi?

E li spirti, in amor già punti e 'ncensi

d'ardenti raggi, e i detti alti e sottili

sarien mai forse estinti e fatti vili

per star longe a quel sol, c'ha i lumi intensi?

Nol credo già, ma s'io el credessi, ah, come?

non leggi tu il Petrarca glorioso

quanto amò sol doppo la morte il nome?

Penelope ancor quanto il caro sposo

aspetta e chiama, portando aspre some

di paura e dolor nel cor pensoso?