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Rimira, o Galatea, quel, che t'amava,

Alto Pastor, che va dubbioso il piede,

E colla man sinistra a lui precede,

E colla destra un franco pino aggrava;

E come china al mar la fronte cava

Al suon dell'onda, ch'ei però non vede,

E fremendo (sì poco al fato ei cede)

L'informe piaga entro si purga e lava.

Ben puoi rimproverarli il caso atroce

D'Aci sepolto nella sua ruina,

Ch'ancor piange sua morte in flebil voce.

Ma solo grida, e non andar vicina,

Che, se 'l pino colui lancia feroce,

Non ti giunga anch'in mezzo alla marina.