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Già lassate averei le rime, il canto,

le sancte muse e il bel Parnaso monte,

ma sol per te ritorno al sacro fonte,

vedendo che il mio stil te piace tanto.

Ma duolme che il mio suono è rauco alquanto,

ché, a parlar di toa vaga e altiera fronte,

rime bisognarian più terse e conte:

perhò di te mal volentieri io canto.

Scabro è il mio ingegno, chiara è tua beltade,

la materia è profonda, in me è poca arte,

onde pel scriver mio tua fama cade.

Ben pòi de la Natura lamentarte

che t'ha servata a cussì tarda etade,

ché tu eri degna de l'antiche carte.